Den svarta månens år dn

Han arbetar i den akademiska världen vid universitetet, och en dag fick han nog och berättade för en av studenterna på Sharp och avvisade hennes jobb. Då tappade hans chef tålamodet med honom och gav honom en order att ta en semester ett tag. Han håller med och bestämmer sig för att hantera en uppsats som han länge har tänkt på att skriva om Iliaden. Det är inte så mycket med att skriva projekt när han glider genom en snöfläck, och när han vaknar saknar han en röd bärbar dator.

Två unga män som hittar honom när han snubblar hjälper honom i jakten på den saknade bärbara datorn. Denna del av berättelsen blir nästan en liten operation med däckgenren. Två unga män är säkra på att de såg två långa människor, en man och en kvinna, som rusade när Swart svimmade på marken. Jaga två långa män för Ungdomar och gick till antikaffär, bibliotek, stor lada i skogen och mer.

Men vad som verkligen händer är vad som händer i David Den svarta. Hans tankar. Han står inför existentiella frågor om sig själv, vem han är och varför han tillät livet att flyta utan att aktivt delta i dess inflytande. Han börjar månens se verkligheten annorlunda än tidigare. Han ställer frågan: Vad är verkligt? David Swarted börjar tänka på vem han är och varför.

Han känner att han saknar ett enkelt sätt att vara lycklig. Och han känner att han inte har lyckats. Boken är fantastisk och skildrar hans existentiella kris lika mycket på grund av vad han gör och vad han inte gör som han tror. Det är verkligen möjligt att lära sig många tankar. Vem har inte tänkt på vad du har gjort med ditt liv. Kraften i en berättelse är att den kan tolkas på många sätt.

Kanske är allt bara en liten dröm som kommer in i honom när han gled in? Det var vid den här tiden som han började prata högt för sig själv, för att han behövde berätta en historia, och det måste finnas någon som lyssnade. En gång i tiden var det en man, han började sin historia, alltid densamma, en man som stod vid fönstret på en vinternatt. Han gillade aldrig historier som kunde formuleras på ett enkelt sätt, om ett liv som kunde generaliseras.

När han försökte sammanfatta det var det bara för att han krävde det här ögonblicket. På ett sätt kom han till korsningen som i en saga, han stod där som en dum bomb med sin bunt på axeln och försökte uttala sig på vägskyltar. Han kunde ha kapitulerat, vänt sig om dagen, tänt en lampa, satte sig och arbetade, för på den tiden var det lätt för honom att sova, då kunde han sova var som helst, i sin stol eller med pannan på bordet, men men han ville inte ge upp normalitet, han var tvungen att stanna i mörkret och vänta på sömn.

Plötsligt önskade han att katten inte alltid den svarta månens år dn så mycket att försvinna, för första gången tänkte han på det som en person, en person som just hade varit där i lägenheten med honom och som hade vissa egenskaper för att klippa öronen när han öppnade burken, för detta ligger med ryggen pressad mot ett element, och ibland lite för att Klipp i luften när han drömde.

Han flyttade in i köket, där han hade utsikt över gården, men det var för mörkt för att se om det var där nere. Han började igen, en gång stod en man vid fönstret, men han kunde inte fortsätta sin historia, han visste inte vad det handlade om. Det var så konstigt att säga att han började skratta, vilket var ett misstag, dessutom var det snett för den unge mannen som stod där och förkroppsligade vad han den svarta hade spelat in om den preliminära effekten: kravet på rätten till känslor gentemot äldre och stärkta myndigheter.

Du kan inte skratta, sa hon, det var också en konstig formulering, och nu fick han nog, det var du som skrev den här tentamen, sa han och lade ner pennan, jag korrigerade det bara. Jag tror inte att du läser svaren ordentligt, sa hon, du måste ha korrigerat mönstret. Du kan inte korrigera en uppsats med en mall. Ska du kunna kalla det en mall månens du bara kan svara på ett sätt?

Du måste svara hur du vill så att bara du kan motivera det. Men det finns inget behov av att blanda ordklasser i grammatiskt skrivande. Det är ett definitionsproblem, säger hon. Ordklasserna är ganska väldefinierade. Ja, det är din åsikt. Jag har pratat med månens människor, och de säger alla samma sak, att du aldrig lyssnar på någon annan än dig själv.

Då hade han gjort något slags ljud, och hon lämnade rummet så snabbt att hon snubblade in i tröskeln. Vid ett möte med fakultetsrådet fick han möjlighet att försvara sig mot anklagelsen att han hotade henne, men han avstod från, han hotade inte den här tjejen, men han ville göra det, hans önskan att slå på henne var så uppenbar att hennes högra kind blev elektrisk röd.

På ett sätt var han skyldig. Om han inte fick svara på hennes åsikter om bedömningen, var det i en obeveklig attack, han förklarade helt enkelt att han inte skulle godkänna hennes skrivande. Senare, när han satte sig ner och pratade med dekanen, sa han att han inte brydde sig om att han hade tillräckligt med att undervisa. Den tillfälliga avstängningen passar bra in i hans egna planer, som han inte ville avslöja för henne, trots att de var gamla vänner.

Du får inte stoppa det så, sa dekanen. Jag är trött på studenter. Jag vägrade dem. Men du förstår inte detta, sa hon, som var tio år äldre, men strävade efter att aldrig lyckas. Men snälla, sa han, de är idioter. Goethe skriver för föråldrat, och Saint Birgitta är dum i huvudet, som tror att Gud pratar med henne. Jag övergav dem helt. Det var tråkigt att höra dekanen säga som om det var en sjukdom, men han trodde inte att det som hände var så farligt.

Om han hade kompenserat för det, kunde det ha skadat honom, men han lät det bara sjunka in, lite suddigt. Det han behöll var minnet av meningsskiljaktigheter i frågan om utbildning. Några veckor senare var det över, tilldelningarna omfördelades och hans litterära kurs, som aldrig var mer än ett litet gap mellan de riktigt viktiga ämnesblocken, hans upphängning, som i regel fortsatte att gå till vidareutbildning.

Han var, tänkte han ofta, glömd och skyddad av den. En gång var det en man, nu började han för tredje gången, en man som inte kunde sova och som tittade på vinternatten. Himlen som den svarta månens kunde se från sitt fönster var täckt av moln, men han visste att Orion sken över huset med sina starka stjärnor, Rigel och Bellatrix. Han var en man som älskade stjärnorna, han gillade också långa promenader, Schuberts vintrar, gamla drama, hans svarta italienska sportcykel, en samling porslindjur som en äldre släkting också lämnade i lägenheten, fortsatte han att lista sig själv.

De sista dagarna före fallet tog det honom längre tid att komma till det ögonblick då han vågade gå och lägga sig, han var inte rädd för att somna, fallet var som starkast. En tyst stund innan trafiken började ner på gatan hörde han ett ljud i huvudet eller kanske baserat på en värld av svart och en viskning av tomhet. Men nu var natten nästan över.

Medan han drack den sista i koppen hörde han smällar i brevlådan och ljudet från en bil som körde på trottoaren, någon i huset slog snart på VVS och drog ut hunden på den första promenaden, ljuden skulle läggas till en efter en, men de skulle inte störa honom, de var signaler som slogs ner på en tjock vägg som berättade för honom att han Bär med det, denna hjälp var på väg.

Han gick in i sovrummet och låg mjukt, lyfte filten, bara hälften för att störa krafterna och visa att han inte tog något för givet, men drömmen var redan där, och han glömde sin rädsla för panikattacker som kom utan att förstå varför, han tänkte inte på dem och tänkte inte på en våg av värme som rullade den svarta hans kropp, men även när han Han gnuggade något farligt bakom tanken, det var som om han varje natt vid den här tiden klättrade in i en annan värld, en värld där han kunde sova.

Det konstiga var att han aldrig hade drömt om något obehagligt. Hans drömliv lämnade bara vaga minnen att han var någon annanstans, och att något pågick där. När han vaknade klockan åtta stannade han i en dröm för första gången, för vinterdagen gjorde honom osäker på var han var och om det var natt eller månens var sovrumsfönstret en fyrkant av blekt mörker som förvandlades till allt möjligt tills han vaknade och somnade: En marinmålning som hängde i stadsmuseet, en scen där något spelades med små tysta figurer, slutligen en balkongdörr öppen till vad som verkade som en sommarmorgon på landsbygden.

Genom klyftan såg han Gräs och träd, ett trädgårdsbord, något rött som sken när solen sken på den. Ljusvingen träffade försiktigt golvet när dörren rörde sig och krossades på gångjärnen, och kunskapen om att han inte kunde gå ut i trädgården, även om dörren var öppen, fick honom att lämna sängen på ett så sista sätt att det blev möjligt för honom att lämna sängen.